Wohin fliesst sie eigentlich, diese ganze Zeit?
Was bleibt von ihr ausser Vergangenheit?
Und die ist, streng genommen, nicht.
Die war.
Einmal.
Was nützt es zu denken, ach hätte ich doch?
Was hilft es zu eilen: Ich müsste dann noch?
Das schaffte ich nicht, das wird nicht gehn.
Und jetzt?
Verpasst?
