im Rückspiegel

Am Tag, an dem das heutige Geburtstagskind und sein Zwillingsbruder zur Welt gekommen sind – heute vor acht Jahren – habe ich geschrieben:

Wir haben jetzt einen Sauerteig aus Berlin im Kühlschrank und neue Gläser in der Tochterbrille, einen angeschlagenen Sohnrücken und die Tochter mit dem Seidentuch vom Flohmarkt, wir haben Knabenbeine, die sich in Herrenkleidergrössen stecken wollen und ein Drama um schwarze Jeans, die noch nicht gewaschen sind (kann auch Komödie genannt werden), wir haben drei Wackelzähne und fast kein Himbeerjoghurt mehr, wir haben frisch geschnittene Bäume und ein Vogelkonzert draussen – und drinnen,

ganz drinnen

Glatteis.

Daran kann ich mich nicht mehr im Detail erinnern, aber ich erinnere mich daran, dass es ein Leben gab, in dem solche Details Alltag hiessen. Die schwarzen Jeans haben noch heute Dramatendenzen. Manchmal. Selten.